Souvenirs de Aurélie Raya - Paris Match

Jérôme, un de mes meilleurs copains, débrouillard, déniche trois places
pour le concert au Parc des Princes en 1988. Il y en a une pour lui,
une pour moi et une pour... mon père, désigné chaperon de la soirée. Le
premier concert de ma vie, avec mon père ! Je me souviens que les
radios avaient annoncé la présence de Vanessa Paradis dans les gradins.
Je me souviens des déguisements de ­Michael, de sa veste Teddy, du
fameux « Billie Jean » avec le moonwalk en vrai !


Dans la fosse, mon père nous retenait par le col, nous empêchant de
trop nous approcher de la scène. « Restez là, on ne pourra plus
respirer. » OK, papa. Paradoxalement, à la sortie du show, j’étais
contente, mais je ne me sentais plus fan. Je l’avais vu, je pouvais
passer à autre chose. En ­l’occurrence Madonna, puis les Stones, le
rock...


Au fil du temps, on a tous gardé un œil sur lui, bienveillant, puis
blagueur, consterné aussi par sa gueule, ses albums de plus en plus
décevants, sa folie mégalomane. Une bête très curieuse. Mais j’ai
essuyé une larme, dans le métro, à la réception de ce Texto nocturne :
« Michael Jackson est mort !!!! » J’avais oublié qu’il était humain,
que la mort pouvait le concerner. Mon père m’a appelée : « Dis donc, tu
te rappelles que je t’avais emmenée ? » Oui. J’ai fait comme tout le
monde après, j’ai réécouté « Off the Wall », « Thriller », les Jackson
Five. Et j’ai réessayé le moonwalk. Sans succès.
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